У лесного костра греют руки бродяги — перекатная голь, Бросив город, где речи, парады и флаги, И у каждого своя боль. Где рожают и любят под марши и гимны, Где не петь и не жить… Бросив город, где им умирать-то противно, А тем более — жить!..
