Бродит по миру сказочник усталый,
Не прося ни уюта, ни тепла…
От дождей шляпа форму потеряла
И насквозь пропитался пылью плащ.
Только люди позабыли про сказки,
Развлекаясь бесконечной войной.
Прячут лица под дешевые маски,
Занавешивая окна весной.
Да и кто теперь поверит, что где-то
Любят солнце, а не деньги и власть,
Что крестьянский сын, в лохмотья одетый,
У колдуньи может душу украсть,
Что живут на свете сказки, как прежде,
Средь уродливых и жалких страстей,
Что старик в нелепой ветхой одежде
Не безумец, а творец-чудодей.
…И прощально скрипнут старые двери,
Чудаку желая счастья в пути:
Если люди больше в сказки не верят,
Значит сказочнику надо уйти,..
Но забыв свои волшебные дали,
Старым мальчиком, не прячущим слез,
Меж конструкций из бетона и стали,
Бродит сказочник, как брошенный пес…
